Si fici scuru, sparì lu suli, scinnì lu friddu e fu notti: la notti di li notti. Senza cchiù luci, senza cchiù nenti. Mancu nà cannila addumata. Notti puru di jornu. Senza cchiù na spiranza. E affunni l’occhi ‘ncelu a circari quarchi stidda addumata pi affirralla, pi seguilla. E nun vali cchiù nenti: ricchizzi e biddizzi. Nun vali cchiù nenti ‘nta la notti scura. Comu la finestra a latu a lu me lettu di spitali: nivura.
Ed eccu na luci, eccu lu Natali. E t’arriva quannu pensi ca nun c’è cchiù nenti di fari comu un focu dintra, ca nun è di chistu munnu, e la senti e ti porta a na storia cu ccù criscivu, ca mi cuntaru di nicareddu, ca sentu cuntari ogni annu trasutu dicembri quannu pari ca divintamu tutti cchiù boni.
Nun c’era nudda luci pi vidiri, pi caminari, pi sperari di arrivari da qualchi parti; nun c’era un lampiuni; nun c’era tecchia di focu pi calliarisi, mancu na famiglia c’apriva la porta di casa pi dari locu, pi dari riposu. Tuppuliaru, ma nuddu ci aprì. Anzi foru cacciati, malamenti, tinti furasteri, vinuti nun si sapiva dunni.
– Apriti! Apriti! Me mugghieri è prena e soffri. Nun ni po’ cchiù. Sta pi nasciri. Un pocu di pani, un pocu di caluri, un pocu di cunortu.
Ma nenti. A li scanusciuti nun si apri, a li scanusciuti nun si duna cunfidenza. E chi n’interessa si hanno bisognu: fatti so! E poi cu su? A cu appartennu? E si su latri? E si n’arrobbanu? E si su assassini? Megghiu di no, nun si sapi mai.
– Sta pi nasciri lu figliu di Diu e nun pò nasciri supra la nivi, sulu, agghiacciatu. Sta nascennu pi v’autri, pi n’autri. Ma lu capiti? È lu Salvaturi ca tutti aspittavamu, e sarà cunortu senza pani, pi tutti. Ma nun aviti pena? Nun vi chiangi lu cori?
– Itivinni! Nun ci rumpiti – ci arrispunivanu –. Ccà ama a dormiri ca dumani si travagghia. Nun semu vagabbunni comu a vautri.
– Vi pregu, in nomu di Diu, pi l’amuri di Diu.
– Gintazza tinta. Stati puru vastimiannu lu Signuri. Itivinni o vi pigliamu a vastunati.
Si sintivanu diri, purtannu di ncoddu, ddru misteru ca è ancora misteru, dopu dumila e passa anni, circatu, ritrattu in milli maneri, prigatu pi un miraculu,
da orbi, ciunchi, poviri, affamati, bombardati, violentati, malati, annigati, cunnannati a morti e misu puru ncruci picchì nun cridutu, picchì fu tradutu, picchì ci vutaru i spaddi, pigliatu in giru e fu vinnutu pi quattru sordi e poi arrè prigatu da un populu pintutu, purtatu mprocessioni tuttu ingioiellatu, mai mortu dopu ca fu resuscitatu, luci ca luci e spacca ogni notti, focu ca rumpi ogni scuru e squaglia cori di petra.
E torna, picchì jornu dopu jornu l’alluntanamu. Torna picchì si fa scuru e si fa notti. E cchiù notti fa e cchiù lu jemu circannu.
L’alluntanamu, comu l’alluntanaru prima chi nascissi. Putìa nun nasciri, rifiutatu, cacciatu, ma nascì ‘nta na grutta, fridda, spirduta, povira, senza nenti, ‘ncapu tecchia di paglia, cu un vistiteddu leggeru, strazzatu, lu Re di li re senza curuna. E fu luci e fu caluri, senza luminari e palli di Natali. La notti nun fu cchiù notti, spuntaru stiddi a fari festa, s’apreru porti, nisceru tutti a ghillu a truvari e a mettirisi in pellegrinaggiu, poviri e ricchi, cu re ncurunati in ginocchiu cu oru, incensu e mirra.
Alavò, beddu figliu, alavò.
Dormi sirenu e fa la nanna
Luci raggianti di la mamma
Illumina la notti di ogni omu
d’ogni fimmina, d’ogni vecchiu, d’ogni picciliddu
chi si senti pirdutu, affunnatu, orfanu
e rigalaci lu veru Natali
cu la to lanterna sempri addumata.
E fu scuru, e fu notti, e fu luci.
Alavò, beddu figliu. Alavò.
Raimondo Moncada
(Testo scritto e recitato per Alavò, spettacolo di Giovanni Giglio rappresentato a Sciacca nel 2023)
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