Alla Posta prendi il tuo biglietto e aspetti il tuo turno. Ho una giacenza. Il postino ha bussato a casa e non ha trovato nessuno. Oppure sono diventato sordo e non l’ho sentito.
Chissà cosa mi sarà arrivato.
Nell’attesa le mie orecchie sono aperte. Non ho cuffiette né ho la facoltà di pigiare sull’interruttore interno e disattivare l’udito per non ascoltare quel che si dice all’interno di uno spazio affollato di umanità che parla al familiare, al vicino di poltrona o al telefono, chi con in mano una bolletta chi con altri documenti per delle operazioni finanziarie più complesse.
Un signore sui settant’anni, con un buon italiano, si avvicina allo sportello con in mano delle cartoline illustrate che poggia sul bancone, già scritte, e chiede: “Quattro francobolli”
“Per l’Italia o per l’estero?”
“Per l’Italia!”
Non vedevo gente con in mano cartoline da una vita. E per me è una bellissima cosa ritrovare gesti che mi sono appartenuti quando nel visitare anche per un giorno una città d’arte in Italia e all’estero andavo a cercare un negozio di cartoline e souvenir. Magari la cartolina arrivava dopo il mio arrivo. Ma era un piacere unico scegliere la cartolina, pensare a chi indirizzarla e a cosa scrivere.
È il turno di un trentenne sulla sedia a rotelle. Fa quello che deve fare e poi saluta la signora che sta al di là del vetro che lo ha servito con tanta gentilezza:
“Buona festa dei lavoratori”
“Grazie”
“Io non ho mai festeggiato nella mia vita. Che devo festeggiare a fare?”
Esco. E incrocio un quarantenne al telefono. Capisco che parla con una familiare:
“Ti salutano le tre suore… Quelle rimaste…”
È la vita in generale, la vita degli altri e quella nostra, che scorre nelle sue varie sfumature, che si mostra e si fa sentire ovunque.
Raimondo Moncada
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